Я пьян смертельною тоскою,
И комом в горле встала грусть-закуска.
Не меланхолия тому виною,
А лишь отсутствие у жизни вкуса.
Хочу лететь! Порхать, как бабочка порхает -
Легко и ярко в скучных небесах.
Хочу сгореть. Дотла, как мотылёк сгорает -
В свече... В весне... С больной улыбкой на устах...
Пишите письма, дорогие!
А я живым их смело передам!
Моей печали не хватает силы,
Чтобы навеки перебраться к вам.
Ах, лето! Как же ты прекрасно!
Плевать, что на моём дворе февраль.
В моей душе всегда ненастье...
Всегда метель... зима... всегда февраль...
Зачем играть, юродствовать и притворяться?
К чему все эти глупые стихи?
Да просто так... От глубины Безумия и счастья...
От беспределья осени и Тьмы...
Не бойтесь, трогать ни кого не будем,
Не будем врать от скуки невзначай.
Мы просто тихо посидим на кухне,
Читая книжки и прихлёбывая чай...
Ну что ж, Безумие, пора в дорогу.
Мы к Одиночеству безвременно примкнём.
Вперёд - пересекать Миров незримые пороги.
Вперёд... Давай, скорей отсюда мы уйдём...