Ей было страшно, она не понимала, что происходит, не знала, что делала. Прости её.
Да? А меня она простит? У меня же в коре мозга выжжен комплекс вины перед ней, не говоря о чувстве собственной неполноценности. Я ведь из-за неё с пяти лет мечтаю о самоубийстве. Не для того, чтобы все после моей смерти плакали (как она часто о себе говорить любит), а для того, чтобы ей жизнь не отравлять, ведь из-за меня все проблемы, я во всём виновата и т.д.
Ах, если бы моё прощение избавило бы от всех тех установок моей ничтожности и несущественности моих проблем, а так же всех тех хронических болезней, развившихся по её милости, я бы уже сто раз её простила, послала ко всем хучертям, и работала себе спокойно.
Да лучше бы она меня била.