Что я чувствую? Скуку. Она заставляет меня шевелиться, куда-то идти,зачем-то ехать.
Что я чувствую? Одиночество. Она заставляет меня тащить в дом разный хлам в духе водяного мха, веток плюща и винограда, маленьких рыб. Любым способом, кроме очевидного, я затыкаю пустоту внутри. Я бы завела себе тульпу, если бы это не было откровенным самообманом и не расшатало в конец и без того неустойчивую психику.
Мне скучно, одиноко и пусто. Это заставляет меня сочинять унылые мелодии, которые никогда не будут закончены. Вся эта боль заставляет меня творить в стиле розовых солей, чтобы хоть немного уменьшить концентрацию тлена в этом мире.
Каждый день я утешаю себя, что самое страшное уже случилось, остальное уже не будет сопоставимо по степени разрушения.
Я бы давно спилась или сторчалась, если бы в этом был смысл. Но на самом деле я боюсь, что эта боль кончится. Я не знаю, как жить без неё.
Что я чувствую? Одиночество. Она заставляет меня тащить в дом разный хлам в духе водяного мха, веток плюща и винограда, маленьких рыб. Любым способом, кроме очевидного, я затыкаю пустоту внутри. Я бы завела себе тульпу, если бы это не было откровенным самообманом и не расшатало в конец и без того неустойчивую психику.
Мне скучно, одиноко и пусто. Это заставляет меня сочинять унылые мелодии, которые никогда не будут закончены. Вся эта боль заставляет меня творить в стиле розовых солей, чтобы хоть немного уменьшить концентрацию тлена в этом мире.
Каждый день я утешаю себя, что самое страшное уже случилось, остальное уже не будет сопоставимо по степени разрушения.
Я бы давно спилась или сторчалась, если бы в этом был смысл. Но на самом деле я боюсь, что эта боль кончится. Я не знаю, как жить без неё.